Llevo toda la tarde esperándola
y todavía no ha pasado por el parque.
Es abril;
la espero sin saber quién es y dónde estará.
*************
Puedo poseer
los días completos,
siendo el trueque de la vida
tu sonrisa
-mi despensa.
*************
Creo que te amo,
que estoy enamorado.
Por la vida,
de noche, con un beso o una caricia.
Amor:
travesía.
*************
HOJA
Cric, crec... No es el grillo.
Son, en otoño, senderos caducos,
zapatos de papel y piedras en los dedos.
Lejos de fuentes secas, anhelas ser azul,
te empeñas en ver el valle como una nube;
te piso sobre flores rotas y musgo en tierra emancipada.
Te siento en el murmullo frondoso
-aire serrano-
y caes desde una rama hasta mis pies,
para ser hoja seca.
Hoja muerta el manto forrando.
*************
MAYAS
He visto crecer los campos de tlayoli,
sacrificar a los hijos de mis abuelos desde escaleras rojas.
No todo era escritura incogniscible,
planetas y barcos del más allá.
Hubo un tiempo fértil
-Sol-,
noches en que los besos eran más grandes que cualquier ciudad.
Un día desparecimos entre canciones y leyendas.
Aquella noche la selva no paró de gritar a la Pachamama
-aún se escucha el eco de los gritos-,
entre la paja que ardió y la peste de Hernán Cortés:
luché en el fango contra pieles de piedra plateada.
Me ahogué en D.F.
Nunca debimos conocer el oro.
*************
TENOCHTITLAN
Europa creía conocer el mundo,
y éste pasaba sólo por ellos.
Nuestra capital no era Nueva York;
aún más:
sólo una charca.
*************
NO ES SACRIFICIO
¿Qué fin tiene la sangre,
cuando el ser sólo es un medio ante el miedo?
Justificas el credo exigiendo muerte,
y buscándole otro nombre, encontraste el sacrificio.
¡No es sacrificio!
Es de locos medir la razón con palabras
que anulan lo que a aquella dota de condición serena,
pues la ausencia de vida es muerte,
y matar,
quitar la vida.
*************
Mi boca.
Que por ella hago tátiles mis adentros en tus adentros.
Es por ella por donde se me escapa mi alma cuando te beso.
Boca:
carne cruda.
Ahora se abre para decir:
te quiero.
*************
FONÉTICA
Que fuerza tiene la erre en la zarza,
palíndromo curioso, "ara" la zanja la jota,
y su zeta andaluza,
por "to´ los laos" la roza.
Primitivos sonidos,
formando diferentes amplitudes de onda
-palabras en la boca.
*************
Quiero construir nuestra casa
-piedra sobre piedra recostada-,
con humilde puerta;
sólo de jambas y umbral.
Casa con patio vivaracho,
soleada
-y tú en todas las habitaciones escondida-,
donde pasar las tardes callados,
ausentes de toda materia,
cuerpo obre cuerpo recostado.
*************
REALIDAD
Recuerdo soy
de lo que un día inconsciente perdí.
Sediento voy por un desierto,
y perdido estoy,
si no vuelvo al camio de las cosas a medias:
de la vida triste, pero vida,
de la pena viva, pero viva.
*************
TODO
¿Qué sientes?
Nada, ¿y tu?
A ti.
*************
Razón, tú no te entiendes,
yo sí, y tampoco sé si soy verdad.
Y si me apetece ser,
me invento respuestas sobre mi infinito.
Soy libre,
sin juicio ni moral dentro de mí cuando imagino.
*************
La razón
ya no es sólo lo intrínseco del ser,
sino mi tortura.
No llegar a ninguna parte
y perderse tras sus preguntas rodadas,
despues de tanta cábala.
Vale la pena
saber que sin ésta no lloro;
que sólo la siento
si, a la vez, comparto su triste llanto
con los recuerdos pensados.
No olvidemos lo hermoso del dolor:
el no saber, el no entender
-pensar.
*************
FLUYE
No impidas el paso de un arroyo;
deja las cosas que sean.
Abraza, cuando sientas que debas hacerlo,
sin temer al pudor o a los que no son.
Recuerda que todos esperan el día
y su constancia.
Salta, si sientes tus pies.
Salta, si sientes.
O corre, hacia ninguna parte, por correr.
Deja fluir las cosas.
*************
UN SENTIMIENTO
Vienes a decir que lo eres,
y lo que sientes:
tú en mí.
Silencio, tratando de comprender,
aquí, en el dolor del mundo físico,
donde no se atreve ni a asomarse el alma.
¡Despierta sentimiento!
Allí,
en el mundo del dolor imposible.
*************
Poema:
¿Dónde ronda tu sentir?
¿Dónde te haces tangible?
No en ti mismo,
ni en nosotros,
sino en la breve vida y muerte de tus versos.
*************
Me cantas y te haces mujer,
morena, como la corteza de un olivo,
como el mar mediterráneo que desea tu piel.
Yo soy.
Tratas de definirte como una canción;
me seduces con tus ojos de gitana,
con tu lengua por la ese y por el mar
-mi tierra.
*************
Dime si eres verdad,
si tu olor es cierto entre amapolas.
Dime si tu pelo es verdad,
si su color se define por que te quiero.
Te amo,
a ti, por ser verdad para mi,
por dejarme creer en ti,
en esta poesía colorida.
Otras obras:
"Violeta malabar", poemario conjunto con María Teresa Bravo Bañón prologado por la poetisa y dramaturga mexicana Rosa Elevige-Thomas. Editorial Beaumont 2010.
"Liken", poemario conjunto con María Teresa Bravo Bañón (inédito)
Puedo poseer
los días completos,
siendo el trueque de la vida
tu sonrisa
-mi despensa.
*************
Creo que te amo,
que estoy enamorado.
Por la vida,
de noche, con un beso o una caricia.
Amor:
travesía.
*************
HOJA
Cric, crec... No es el grillo.
Son, en otoño, senderos caducos,
zapatos de papel y piedras en los dedos.
Lejos de fuentes secas, anhelas ser azul,
te empeñas en ver el valle como una nube;
te piso sobre flores rotas y musgo en tierra emancipada.
Te siento en el murmullo frondoso
-aire serrano-
y caes desde una rama hasta mis pies,
para ser hoja seca.
Hoja muerta el manto forrando.
*************
MAYAS
He visto crecer los campos de tlayoli,
sacrificar a los hijos de mis abuelos desde escaleras rojas.
No todo era escritura incogniscible,
planetas y barcos del más allá.
Hubo un tiempo fértil
-Sol-,
noches en que los besos eran más grandes que cualquier ciudad.
Un día desparecimos entre canciones y leyendas.
Aquella noche la selva no paró de gritar a la Pachamama
-aún se escucha el eco de los gritos-,
entre la paja que ardió y la peste de Hernán Cortés:
luché en el fango contra pieles de piedra plateada.
Me ahogué en D.F.
Nunca debimos conocer el oro.
*************
TENOCHTITLAN
Europa creía conocer el mundo,
y éste pasaba sólo por ellos.
Nuestra capital no era Nueva York;
aún más:
sólo una charca.
*************
NO ES SACRIFICIO
¿Qué fin tiene la sangre,
cuando el ser sólo es un medio ante el miedo?
Justificas el credo exigiendo muerte,
y buscándole otro nombre, encontraste el sacrificio.
¡No es sacrificio!
Es de locos medir la razón con palabras
que anulan lo que a aquella dota de condición serena,
pues la ausencia de vida es muerte,
y matar,
quitar la vida.
*************
Mi boca.
Que por ella hago tátiles mis adentros en tus adentros.
Es por ella por donde se me escapa mi alma cuando te beso.
Boca:
carne cruda.
Ahora se abre para decir:
te quiero.
*************
FONÉTICA
Que fuerza tiene la erre en la zarza,
palíndromo curioso, "ara" la zanja la jota,
y su zeta andaluza,
por "to´ los laos" la roza.
Primitivos sonidos,
formando diferentes amplitudes de onda
-palabras en la boca.
*************
Quiero construir nuestra casa
-piedra sobre piedra recostada-,
con humilde puerta;
sólo de jambas y umbral.
Casa con patio vivaracho,
soleada
-y tú en todas las habitaciones escondida-,
donde pasar las tardes callados,
ausentes de toda materia,
cuerpo obre cuerpo recostado.
*************
REALIDAD
Recuerdo soy
de lo que un día inconsciente perdí.
Sediento voy por un desierto,
y perdido estoy,
si no vuelvo al camio de las cosas a medias:
de la vida triste, pero vida,
de la pena viva, pero viva.
*************
TODO
¿Qué sientes?
Nada, ¿y tu?
A ti.
*************
Razón, tú no te entiendes,
yo sí, y tampoco sé si soy verdad.
Y si me apetece ser,
me invento respuestas sobre mi infinito.
Soy libre,
sin juicio ni moral dentro de mí cuando imagino.
*************
La razón
ya no es sólo lo intrínseco del ser,
sino mi tortura.
No llegar a ninguna parte
y perderse tras sus preguntas rodadas,
despues de tanta cábala.
Vale la pena
saber que sin ésta no lloro;
que sólo la siento
si, a la vez, comparto su triste llanto
con los recuerdos pensados.
No olvidemos lo hermoso del dolor:
el no saber, el no entender
-pensar.
*************
FLUYE
No impidas el paso de un arroyo;
deja las cosas que sean.
Abraza, cuando sientas que debas hacerlo,
sin temer al pudor o a los que no son.
Recuerda que todos esperan el día
y su constancia.
Salta, si sientes tus pies.
Salta, si sientes.
O corre, hacia ninguna parte, por correr.
Deja fluir las cosas.
*************
UN SENTIMIENTO
Vienes a decir que lo eres,
y lo que sientes:
tú en mí.
Silencio, tratando de comprender,
aquí, en el dolor del mundo físico,
donde no se atreve ni a asomarse el alma.
¡Despierta sentimiento!
Allí,
en el mundo del dolor imposible.
*************
Poema:
¿Dónde ronda tu sentir?
¿Dónde te haces tangible?
No en ti mismo,
ni en nosotros,
sino en la breve vida y muerte de tus versos.
*************
Me cantas y te haces mujer,
morena, como la corteza de un olivo,
como el mar mediterráneo que desea tu piel.
Yo soy.
Tratas de definirte como una canción;
me seduces con tus ojos de gitana,
con tu lengua por la ese y por el mar
-mi tierra.
*************
Dime si eres verdad,
si tu olor es cierto entre amapolas.
Dime si tu pelo es verdad,
si su color se define por que te quiero.
Te amo,
a ti, por ser verdad para mi,
por dejarme creer en ti,
en esta poesía colorida.
Otras obras:
"Violeta malabar", poemario conjunto con María Teresa Bravo Bañón prologado por la poetisa y dramaturga mexicana Rosa Elevige-Thomas. Editorial Beaumont 2010.
"Liken", poemario conjunto con María Teresa Bravo Bañón (inédito)
La Razón
ResponderEliminarOh, sí, ese péndulo de hipnotizador
sobre mis ojos
Cartesianismo.
Empirismo.
Racionalismo.
Conjetura de Goldbach.
Espacio vectorial.
Erastótenes y sus primos.
Pitágoras y sus catetos
Euclides y sus postulados.
Álgebra matricial.
Álgebra lineal.
Álgebra Básica.
Ecuación diferencial
Ecuación de segundo grado.
Función exponencial de
:sangre , sudor y lágrimas
Logaritmo.
Algoritmo
Antilogaritmo.
Y yo en medio del Conjunto vacio,
Analfabeta
por los cuatro ejes de abcisas
de mis costados
Siempre en otra parte.
-de punta apunta del arco irirs: por ejemplo-
Apresando silogismos
con cazamariposas.
COSQUILLAS EN LOS SUEÑOS
ResponderEliminarPor una vez, deja de dar y dar y dar…
a todos menos a ti mismo.
PERMÍTETE también reír hasta que te duelan
las mandíbulas y los costados,
si te hacen cosquillas los sueños.
ACÉRCATE sólo a los locos que te nutren los más desatinados
-ellos serán Norte de la mejor de las brújulas- .
La más alta verdad está en tu secreta utopía :
Si no te confías plenamente a ella te conviertes en moho de vitrina de museo.
¿POR QUÉ ESCRIBIMOS LOS LOCOS POETAS DE ESTE MUNDO ?
ResponderEliminarCuando el joven poeta Frank Kapus, desde la Academia Militar de Wiener Neustadt, escribió a Rainer María Rilke, pidiéndole opinión sobre sus poemas , éste le contestó :
"Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí, como antes lo preguntó a otras personas. Envía sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poéticos. Pues bien -ya que me permite darle consejo- he de rogarle que renuncie a todo eso. Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie... No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de su noche: "¿Debo yo escribir?" Vaya cavando y ahondando, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un "Si debo" firme y sencillo, entonces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida….”
Yo hice siempre mía esas cartas de Rilke , como si me las hubiera escrito a mí. Con toda humildad, siempre he ido a buscar la respuesta ¿por qué escribo? ¿para quién escribo? ¿qué significa ser poeta?
Un poeta auténtico, no ha de estar buscando la aprobación de los demás en su obra, ha de ser él el orgulloso y el exigente con su obra, es su autoperfeccionamiento a donde le lleva la poseía, no a buscar la competición y a medirse cuantos más títulos y premios mejor, porque la mayoría de esos premios están amañados desde su base, sólo insuflan un ego superficial, cuando el verdadero ego ha de estar en sí mismo, en la propia poesía y en sentirse satisfecho con la creación.
Sólo cuando su exigencia está colmada y considere qeu esa creación es perfecta, la dará a conocer y la comaprtirá con los demás como un acto de generosidad del que regala lo mejor de sí mismo .
Un poeta auténtico ha de tener el equipaje machadiano siempre preparado, lleva su distinción en la austeridad de su vida y en el desapego de las cosas de este mundo, menos de la filantropía y la utopía que es el Norte en la brújula de sus sueños.
No vivirá de la poesía, pero sí por la poesía que le da alas .
“Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
o como el mismo Rilke
“ No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenidas,
inquieto como el rodar de las hojas.”
Para el poeta : su vida libre es galardón , lejos de servidumbres de paso, su único compromiso está con su propia libertad . Escribe porque vibra, porque su vida es movimiento, si no puede escribir se muere, se convierte en polvo de una vitrina de museo .
El poeta, es el juglar de los caminos, es un estado de la conciencia siempre despierto, nunca ni siquiera puede estar en estado de vigilia .
Quien así no se considere, será un “ escribidor” uno de tantos, no un poeta.
Y Alejandro, como yo,no me cabe la menor duda sí es un poeta .
Unir mis poemas a los suyos es sumar creatividades, el mejor homenaje a un nuevo poeta.
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ResponderEliminarCOTIZAR EN MARAVEDÍES
ResponderEliminarPara sorpresa suya :
ella ya no estabas en el candelero
de la nueva tasación en Bolsa.
No se cotizaba la lealtad,
la paciencia , ni el buen amor,
-ni siquiera el amor-hermoso-
En aquella Corte no distinguían
los caducos maravedíes ,
de los doblones de oro,
recién importados de las Indias.
Nunca supieron valorar las rosas,
en los campos yermos
donde no germinan ni zarzales.
CINTAS DE COLORES PARA CORPIÑO ZÍNGARO
ResponderEliminarSobre una cáscara de globo me balanceo
entre la locura del deseo devorador
y el petrificante frío del pensamiento.
Torbe Bronston
Al llegar la noche me tienta la luz de las hogueras
y el culebrear de los caminos.
El alma zíngara que guardo
prepara su hatillo e inventa la Cruz del Sur
de sus sueños antípodas.
Ansío el cascabeleo de las danzas balinesas,
el abrazo de la aurora boreal
en la Región de los Mil Lagos,
o dormir al amparo de las estrellas en Tahití.
Suspiro por escaparme a Canadá a salvar focas ,
O por cruzar el Serengueti a lomos de una jirafa.
Me voy-siempre les digo a todos-
Entonces, alguien viene y me regala,
con un beso, un pajarita de colores.
Otro me ofrece una copa de vino
con un rubí triturado, para que no me vaya.
Alguien me pide, por teléfono, que busquemos
el sinónimo preciso para acabar un
cándido poema volteriano
o que le ayude a redactar un informe
sobre la proporcionalidad inversa
del salto del impala , con el agujero de ozono.
Una inocente criatura pretende que vigilemos
la diligencia del espantapájaros del huerto,
de como huyen los jilgueros asustados
y se quedan los gorriones vagabundos.
Entonces mi madre me pone una madeja entre las manos
y me pide que le ayude a ovillar lana…
Excusas, ya lo sé, pequeñas anclas de caricias.
Entonces considero que hace frío ahí afuera todavía.
Llueve demasiado, ya me iré cuando escampe-les digo-
Posiblemente cuando se vayan las bandadas de estorninos.
Recuerdo, vagamente, que tengo el pasaporte caducado
Y que habré de esperar aún un tiempo,
mientras no llegue el visado final, para la orilla de Osiris.
DE MI LIBRO : PUNTADAS DE RASO SOBRE AMAPOLA Y ORTIGA
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ResponderEliminarMI CASA SOSEGADA
ResponderEliminarEstando ya mi casa sosegada…
San Juan de la Cruz .
Mi casa abriga en sus cimientos
las raíces de olivos milenarios
que un día oyeron los versos de Homero
y otro los Edictos de los Césares .
Su tejado es romano,
con tejas planas, donde la beata lluvia
se recoge en el aljibe del patio
guardián de la luna llena,
a la sombra perfumada
de un limonero.
Tengo azoteas, donde juega, descarado,
el viento metiéndose en la ropa tendida
y adoptando nuestras formas invisibles.
Se asoman a la mar balcones
con macetas de gitanillas,
albahaca y azulonas hortensias .
Hay una alacena secreta
con anaqueles donde reposan
pétalos de rosas
envueltos en saquitos de lino
y manzanas con corazones de canela
para la buenaventura de quien atraviese
estos atrios bendecidos.
Atesoro un arcón de novia de mis antepasadas,
con sus ajuares primorosos de puntillas
donde también guardo los poemas de amor
que te escribo y se fugan
cada día, para ti,
como palomares abiertos .
POR UN GORRIÓN MENUDO COMO UN SOPLO
ResponderEliminarPor un gorrión menudo, como un soplo,
se sintió en la pura claridad desnuda de las
cosas .
Enternecido por la plenitud de recobrarse
y palparse la memoria
con las mismas manitas de la infancia.
Allí se sintió de nuevo arropado
y mecido en nanas de algodón de azúcar.
Aquél era su hogar, su casa, su refugio.
Nunca más se preguntaría:
quién era, de dónde venía o a dónde iría,
pues en su corazón poseía la fortuna
de su Km cero para emprender
todas las rutas de ida y de regreso .
HOY RECIBÍ ESTA CARTA DE SARA SUÁREZ PASTOR,
ResponderEliminarTIENE 8 AÑOS . LA COMPARTO . COMO DECÍA
GABRIEL CELAYA : LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA
DE FUTURO.
SABE MUY BIEN QUÉ ES UN POETA Y QUE EL CORAZÓN
DEL POETA ES EL ÚNICO TINTERO.
LA POESÍA
La poesía,
no se trata de poner cosas,
sin tón ni són,
se trata de decir,
lo que el poeta o poetisa siente,
o lo que el poeta quiere escribir,
no cualquier cosa.
Se trata de escribir,
cosas que te llenan,
cosas que de verdad siente un poeta.
Ésta poesía te dice:
Has nacido para ser poeta,
porque poeta has nacido,
porque Dios sabía,
que tu eras el elegido,
escribir poesías,
no lo hace todo el mundo,
pero tú supiste,
y de tí he aprendido.
De libros de poesías,
que tú me mandaste,
aprendí millones,
millones de formas,
de escribir una poesía.
Aprendí el verdadero sentido,
de una poesía,
Porque una verdadera poesía,
es lo que el poeta siente,
lo que el poeta quiere escribir,
o lo que el poeta cree que sienten los demás.
SARA SUÁREZ PASTOR.
SI NO POSAS LAS LUNAS ALMENDRADAS DE TUS OJOS
ResponderEliminarESTOS VERSOS NO EXISTEN
Si tú me leyeras me volvería danzarina
en el Jardín de las Delicias del Bosco.
o la más altiva palmera disparando
al viento la fiesta de sus atardecidas ramas
¡Si tú me leyeras me volverías tantas cosas!
La odalisca que espera desnuda a Durero
envuelta en un abrigo de martas cibelinas,
una cervatilla saltando en la aldea de Tagore
o las alas de Niké de Samotracia
sin el rictus del mármol que aprisiona su
vuelo.
¡Quién sabe cúantas vidas en mi repetiría, si
me leyeras!
Gauguin me pintaría con las muchachas
coronadas de flores
a la sombra de bosques de alcanforeros
o sería el colibrí de un documental de
National Geográphic
o la arquitectura perfecta de la rosa
que alguien depositó-con ternura-
en la tumba de Rilke.
Si tú me leyeras, a estocadas,
pelearías, sin saberlo
con mi muerte pequeña y cotidiana
y le arrebatarías un puñado de luces a mis sombras
para ser el labio vivo que aún te besa
o la estrella más fugaz que atravesara tu
alborada.
MIS CONTRADICCIONES Y YO SOMOS ASÍ POR :
ResponderEliminarANASTASIA ROGOVYKY
Y ANA LÓPEZ FERNÁNDEZ, 11 años, alumnas de
Mayte Bravo
Aquí estamos:
Mis contradicciones y yo .
Soy el payaso triste .
Mi tristeza es alegre.
Hago ruido silencioso.
Toco en una orquesta sin música,
Sé caminar por encima del agua.
Mis ojos no tiene vista.
Uso la cabeza y no tengo cerebro.
Soy un muerto que vive
y mi paciencia es impaciente.
El día lo veo oscuro
y la noche iluminada.
El fuego es frío
y mi corazón blando
como el diamante .
Mis intestinos limpios
como el contenedor de basura.
Mi fin es infinito.
Sé leer sin letras,
escribir sin manos.
Ver un incendio en un iceberg
y soñar con pájaros sin alas.
Mi docilidad es salvaje
y mi cuerpo con la debilidad del acero.
Enciendo hogueras congeladas
a mis amigos que viven
en planetas deshabitados .
Mi piel es blanca y a la vez negra .
Mi público es interminable,
ya se acabó .
Soy un dulce tormento
y a la vez te digo adiós sin despedirme.
ANASTASIA ROGOVYKY
Y ANA LÓPEZ FERNÁNDEZ, 11 años
DE MI BLOG : LAS MANOS DE TIZA
ResponderEliminarPOESÍA DESDE LA CUNA
EL INVIERNO
El invierno escritor
escribe con lápiz de hielo
en los tejados de Inglaterra.
El invierno bombero
apaga el Sol de Rusia.
El invierno enfermero
pone inyecciones en el culo
de las nubes del Polo Norte.
El invierno policia
persigue al ladrón de trineos
de los Pirineos.
El invierno detective
investiga al Ratoncito Pérez
de Laponia.
El invierno médico
cura el cielo herido
de Francia
El Invierno maestro de Kun-fú
lucha contra el osos kun-fú panda
El invierno quitanieves
primero pone nieve,
después la quita
en el Polo Sur.
El invierno albañil
construye iglúes
para los esquimales de Alaka.
Poema escrito por los alumnos de 7 años
LIBERTAD
ResponderEliminar(La libertad está en ser dueños de la propia vida.)
Diálogos de Platón
Contemplé desde el pódium a los danzantes:
Yo volaba en cuatro dimensiones
y ellos eran turba de cuerpos
densamente comprimidos
cual ficticio claustro materno
-cada vez más estrangulador-
El Universo es pródigo en espacio:
Sólo hay que atreverse a ascender.
DE Mayte Bravo
ARIADNA CON OVILLO DE LUZ
ResponderEliminarLa angustia es el vértigo de la libertad.
(Sören Kierkegaard )
Fui Ariadna con ovillo de luz
para ayudarte a atravesar el laberinto.
Me contagié de tu caos:
Ahora soy Edipo ciego
encerrado en la más profunda
tinieblas de su mazmorra,
sin Ariadnas que vengan a salvarme.
DE MI LIBRO INÉDITO " CRUZANDO LA ORILLA DE LOS CAIMANES "
ESCOTE HALTER
ResponderEliminar“Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte”.
Gioconda Belli
Durante muchos años me dolió el peso
de pagar peaje por mi libertad
-a veces hasta doble tasa por ser mujer-.
Me pasé media vida renunciando y la otra media,
entre delirio onírico y suspiro por la vida renunciada.
Al girar la esquina del calendario de los cincuenta,
me pudo el vértigo de estar viviendo como intrusa
en una mujer que no era yo, ni en el forro de mis días,
ni en el cubrecamas escarchado de mis noches.
Pero una mañana me desperté feliz
porque me corté el cordón umbilical a la otra
y al poner los pies en el suelo empecé a flotar
como un catamarán sobre la espuma .
Supe que no me pertenecían tantos:
polisones , enaguas, y faja con ballenas…
y que mi sombra iba libre de mí,
tan desnuda como yo, por el techo,
como una chica play-boy de las revistas.
Era ya tiempo de hoguera manifiesta
en que mudar toda la coraza de la piel,
hasta arrancar el lastre de angustia .
Y de comprarme una chupa de cuero
y unas botas de siete leguas con tacón de estilete,
para la fuga de mi Alcatraz domesticada .
Y de darle una patada a la modosita blusa
que - antes de acostarme por la noche-
dejaba, primorosamente, plegada en una silla,
para que no se arrugaran las jaretas del tiempo.
A la calle me fui con el ombligo al aire
y los pezones rompiendo camisetas.
De mi libro : PUNTADAS DE RASO SOBRE AMAPOLA Y ORTIGA
CORTE DE MANGAS
ResponderEliminar“De bienes destituidas,
víctimas del pundonor,
censuradas con amor,
y sin él desatendidas;
sin cariño pretendidas,
por apetito buscadas,
conseguidas, ultrajadas;
sin aplausos la virtud,
sin lauros la juventud,
y en la vejez despreciadas”
Margarita de Hickey (Barcelona, 1753-1793)
A veces, no sé de donde me viene tanta insumisión.
Éste no querer ponerme corsé ni miriñaque,
ni llevar el escote princesa drapeado .
Un campo de alucinaciones me parece la vida.
¡Hasta salgo a la calle y me desafío
con las avestruces a duelos de madrugada!.
Leo que los “dadivosos” pretende regalarme
la mitad del Mississipi, la de un trono o el derecho a trabajar.
Hay que dejar las cosas en su sitio:
Cada cual que se gane su pan, amasado
con la sal de la dignidad,
no con el fácil
Protectorado de la eterna demagogia .
Que nadie nos regale lo que nos hemos ganado
con los puños-por decirlo masculinamente-
pero también con nuestras tetas de nodrizas
amamantando a los hijos de los ricos .
Las ilustres fregonas de mi linaje
se me rebelan airadas en el pulso.
Campesinas de sol a sol, vendimiadoras,
segadoras que parían en las eras;
obreras de las fábricas textiles
a mitad de salario y dobladas por el bulto
de sus hijos en el vientre o a la espalda.
Niñas analfabetas que querían aprender a
leer y escribir y lo hacían a hurtadillas ,
entre colada y planchado,
a la luz de los candiles .
Hijas sin dote que no pudieron elegir carrera,
sacrificadas en las aras de la familia
para cuidar a sus viejos .
Costureras que se dejaron los ojos
en el repulgo pequeño de sus días
y en las vainicas ciegas de sus noches .
No vengáis ahora con el caramelito envenenado del : favor ,el cupo y la foto filatélica.
Aquí no hay ventaja para nadie .
Dadnos, simplemente, la gratitud de lo que fuimos
y la justicia de lo que somos.
DE MI LIBRO " DEL VIENTO EN LAS AZUCARERAS "
HIJA DE SEFARAD
ResponderEliminarEres como lo desheredados de la aljama
que lloran su destierro injusto .
Coge tus pequeño hatillo y huye con ellos.
Sé también una digna hija Sefarad .
En esta ciudad yerta tampoco
ya nadie te quiere,
ni a nadie le haces falta,
ni va a llorarte nadie
si no vuelves jamás .
MENÚ REPETITIVO
ResponderEliminarLo siento Sr, hoy el menú que le ofrecemos
es poco variado
Tenemos : corazón a la flor de calabaza ,
Corazón en compota de patada en la espinilla ,
corazón estofado al perfume
de la cuentacorriente
más expoliada que el laurel de Delfos,
filetes de corazón ligeramente salteado y vapuleado de lo lindo ,
albóndigas de corazón al aguardiente de patatas
( es que ya no quedaba vino )
croquetas de corazón con hebras
de versos de Rilke y cominos
más solos que la una .
.
Ud . perdone la poca variedad de hoy,
Pero es que Pasó Cupido
y le disparó tan fuerte
a la cocinera que
se le cayó el corazón en la sartén
y le ha tenido que sacar el máximo provecho
( Debían de estar oxidados los alambres
que se lo sujetaban a la línea de la vida )
No , lo sentimos , no le podemos atender
en su demanda de :“ a la vinagreta o con Ketchup“
La cocinera siempre nos advierte
Que ella o endulza sus platos ,
O los salpimenta a conciencia
O los alegra con hojitas de albahaca
y flores de tomillo
Pero que no le gusta avinagrar
nada ni a nadie ,
que para eso ya está el
común y corriente
McDonalds de la vida
y que la suya
es una cocina de autora
con IBS incluído
y de edición limitada
(y numerada ante notario)
pero que si quiere le servimos
unos pinchitos de válvula tricúspide
con unos bravos caracoles
¡Ah , y la sangría es gratis,
le convida a usted la casa !
DE MI LIBRO " DEL VIENTO EN LAS AZUCARERAS "
LOS CASTIGADOS
ResponderEliminarY siempre estamos castigados
-de cara a la pared-
aunque la orgía siga a nuestras espaldas
y nos llegue la música, la risa, el jadeo
o el aroma del festín
dispuesto para sólo los escogidos .
Nosotros ,siempre proscritos,
coronados con las orejas de burro,
porque sí,
porque nos lo habíamos merecido
por herencia -dicen-.
Copistas curvados sobre
milimetradas cuadriculas
Repitiendo : por nuestra remota transgresión
- descubrir que fueron dulce las podridas manzanas de lo prohibido-
Y nosotros, ajenos al agravio
Ignorando el yerro, culpa;
pidiendo perdón -quizás por todo-
Repudiados , sin saber la causa,.
sí fue por respirar antes que nos lo ordenaran,
por enamorarnos a destiempo de lo proclamado
en los edictos de la Razón ,
por decir NO a todos los Noes que no eran nuestros…
RINOCERONTEANDO : FANTASÍA NEOLOGÍSTICA CON
ResponderEliminarALUMNOS DE TERCERO DE PIMARIA 8-9 AÑOS
El rinoceronte se encontró en un rinocemonte y se casó en un rinoceguante .
A la boda fue el rinocefante, que estaba casado con un rinoceamante y que tenían un hijo llamado Ritoceronte .
El rinoceamante tenia un amigo robotceronte que siempre iba con un rifleceronte, porque era bastante lococeronte y además tenía por mascotas una ranaceronte y una rataceronte .
Fueron juntos a la peluquería del Rizoceronte para que les rizoceronteara el pelo porque antes se lo habían estropeado en la peluquería del Planchaceronte .
Pero hubo una avería y tuvieron que llamar al electriceronte del rinocemonte y como no pudo, se fueron todos al cenar al Rinocerretautante .
HISTORIA DE LA CIENCIA
ResponderEliminarAl principio la Tierra no se movía
y vino Galileo y la puso en marcha
como quien le da cuerda a un reloj.
El Sol, la Luna y los Planetas,
antes giraban alrededor de la Tierra
hasta que vino Copérnico
y les dio otra orden
y desde entonces
fuimos nosotros los viajeros.
Vivíamos sin gravedad hasta Newton
se le ocurrió la fórmula
de la gravitación Universal
después que le cayera
una manzana en la cabeza
y le hiciera un gran chichón.
No teníamos neuronas en el cerebro
hasta que a Ramón y Cajal
se le ocurrió
dibujar estrellitas
después de tanto
mirar por el microscopio .
Hubo un tiempo en que los números iban indisciplinados y golfos por ahí,
haciendo de las suyas;
hasta que llegó Pitágoras
y los cuadró en un cuadrado
de multiplicaciones.
Después a Erastótenes
le dio por buscar
a los más rebeldes
a los que no se dejaban
dividir por nadie
y los llamó sus “primos” .
Y por último llegó Einstein
y -como buen genio -nos sacó la lengua
cuando no entedimos muy bien el E = mc²
que se había inventado.
DE ZAPATOS SIN CORDONERAS
BENDITA SIMBIOSIS DEL LIQUEN
ResponderEliminarTú vives en mí
y en mí creciste .
Que nadie te busque
en la rareza
de las rendijas del pasado,
-vaho en los vidrios de la memoria
ni en la piel moteada de la noche.
Tú me lates
-¡Bendita simbiosis del liquen!-
en el nadir perfecto
o en la conjunción
de mis astros no escogidos.
Aleteas,
en verbo puro ,
sin camuflaje de mariposa nocturna.
Y de mí sobresales
tan evidente ,
que es difícil definir
donde acaba tu resplandor
y donde empieza mi sombra .
Fluyes.
Transubstancias río,
estela y barco,
Ca-ta-ra-ta.
Verdeas
en mis yemas invernales ,
y en la nervadura valiente
de mis venas centenarias.
Trasluces
el secreto parpadeo de tu estrella
a mi vida conjugada ,
- Eres elipsis de la fugacidad
de cuanto escribo .
Pues tú me vuelves cigarra adolescente
y nadie te canta como yo,
ni nadie sueña de tu ensueño ,
ni nadie vuela como yo,
en las alas de tus días
ni en los élitros plateados de tus noches.
Mayte
ME LO HA CONTADO UNA CARACOLA CHISMOSA Y LENGUARAZ
ResponderEliminarMe lo ha contado una caracola chismosa y lenguaraz.
-Dice que me quieres-
diligente quiero ir a la cárcel de jazmines de tu pecho
¡ Qué hipérbole soy gritando tu nombre
desde esta orilla ¡
Mis cuerdas vocales son tensas crines
de potros desbocados.
Muevo los brazos,
en aspas de locuras quijotesca
Hago señales apaches
con el humo en hoguera de mis versos.
Te escribo billetes de amor
-a la antigua usanza - y convierto
golondrinas en palomas mensajeras.
Invento un tam- tam
con un megáfono cerca del corazón
-es una locomotora de raíles desbocada .
Ingenuo, tú, me miras distraído,
como no creyendo que va para ti
tanta atolondrada fanfarria
de trombones y saxofones diminutos
que te saludan desde la otra orilla
Y así, la tarde se nos desmenuza
y me acalla poco a poco.
Me descubres:
“Soy yo, sí ,tu arquera de versos y claveles”
Sonríes como esos delfines que se burlan
de las sirenas que me envidian.
Cazo la luna.
Te la lanzo como un ovillo presuroso.
Con una mano la apresas y con la otra
Chiribitas de amor me lanzas con un beso.
¿Hace cuánto que no ves una estrella fugaz?
ResponderEliminar¿Hace cuánto que no miras al cielo?
Agómez
Escoge esta noche una estrella
Sé que te pertenecen por destino propio
y que no hace falta que nadie te las regale .
Sólo te bajo el cielo para ponerlas
alcance de tu mano .
Las fugaces las dejamos
para los que suspiran
y sueñan sus deseos.
Yo te tengo a ti.
LA DULCE DESTEMPLANZA
ResponderEliminarEstás en todas partes.
Te has sembrado en cada rincón de mi casa,
en mi playa, en las macetas, en mi cocina …
donde amar se me convierte
en dedos pasteleros .
Donde voy estás plantado,
como un árbol en medio del camino
y me tropiezo con tu ausencia.
Eres el abrazo de mi silla,
mi almohada soñadora,
mi cubrecamas nocturno
sobre el sueño de dulce destemplanza.
Eres el amanecer dichoso
sin nubes en el horizonte,
la promesa que allá donde vaya
siempre me esperan tus brazos
de marino acostumbrado a
bregar con las tormentas.
LIKEN TAMBIÉN TIENE UNA EMINENTE ESCRITORA MEXICANA COMO PROLOGUISTA : MARIANA BERNÁRDEZ(México, D.F. 1964), estudió la carrera de Ciencias de la Comunicación Social en la Universidad Anáhuac obteniendo el título de licenciatura con la tesis: La comunicación intersubjetiva en Ortega y Gasset, posteriormente realizó la maestría en Letras Modernas en la Universidad Iberoamericana logrando el grado con la tesis: La teoría poética en "Cancionero y Romancero de Ausencias" de Miguel Hernández; y el doctorado con el trabajo de investigación: María Zambrano: acercamiento a una teoría poética de la aurora.
ResponderEliminarSu obra poética publicada: Tiempo detenido, edición de autor (1987), Desvelos quiméricos incluido en el libro colectivo Labrar en la tinta de Latina Desvelos quiméricos incluido en el libro colectivo Labrar en la tinta de Latina Imprenta Editorial, UAM y UNAM (1988); Rictus Colección Cuadernos del Nigromante del CNCA-INBA, UAM y Juan Pablos Editor (1990); Nostalgia de vuelo en la Colección Correo Menor de la Universidad Autónoma Metropolitana-Unidad Iztapalapa, (1991).Luz derramada, La Máquina Eléctrica Editorial (1993); Réquiem de una noche (plaqueta) Colección La Hoja Murmurante, Editorial La Tinta de Alcatraz (1993); El agua del exilio Colección El Ala del Tigre, UNAM (1994); Incunable Colección Molinos de Viento, Dirección de Difusión Cultural de la UAM (1996); Liturgia de águilas Colección José Yurrieta Valdés, Universidad Autónoma del Estado de México y Editorial La Tinta del Alcatraz (2000); Sombras del fuego Colección Punto Fino, coedición del IPN, Fundación Alejo Peralta y SEESIME, (2000); y Alba de danza, Colección la Otra Orilla, coedición de Enkidu Editores y Ediciones del lirio, (2000).
Libros de ensayo publicados:
María Zambrano: acercamiento a una poética de la aurora, México: Colección Alter Texto: Teoría y Crítica del Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, 2004. La espesura del silencio, ganador de la convocatoria abierta en género de ensayo del Instituto Mexiquense de Cultura 2004, colección Cruce de Milenios, crónica de nuestros días. México, 2005. Bailando en el pretil, México: Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, 2007.
Tenemos su prólogo escrito sobre LIKEN desde Diciembre de 2009.
AGRADECIMIENTO A DOS ESCRITORAS MEXICANAS QUE NOS HAN ESCRITO SENDOS PRÓLOGOS DE NUESTROS LIBROS .
ResponderEliminarNUESTRA PROLOGUISTA DE LA TARDE CABALGA VIOLETA MALABAR
Roxana Elvridge-Thomas (Ciudad de México, 1964).
BIOGRAFÍA.
México D.F. (México), 1964. Licenciada en Ciencias Humanas, Maestra en Letras Mexicanas. Profesora universitaria de Literatura. Coordina talleres poesía. Ensayista, dramaturga. Dirige teatro. Miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte, en el área de Poesía. De poesía: "Gilberto Owen. Con una voz distinta en cada puerto" (2004). Premios de periodismo y ensayo. Becaria del Centro Eurolatinoamericano para la Juventud (CEULAJ) y del FONCA. Poemarios publicados: "El segundo laberinto" (1991), "La fontana" (1995), "Imágenes para una anunciación" (2000), "La turba silenciosa de las aguas" (2001), "Fuego" (2003), "Xavier Villaurrutia …y mi voz que madura" (2003). Premios a poemarios: Poesía Joven Elías Nandino (1990), Enriqueta Ochoa (1999).
En 1990 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Joven “Elías Nandino”; en 1993 el Premio Nacional de Periodismo Juvenil “Elena Poniatowska”, en el área de Entrevista; en 1998 el Premio Nacional de Ensayo “El Privilegio de la Palabra (Instituto de Cultura de Yucatán) y en 1999 el Premio Nacional de Poesía “Enriqueta Ochoa”. Ha obtenido las becas del Centro Eurolatinoamericano para la Juventud (CEULAJ), de España, en 1993 y la de Jóvenes Creadores, del FONCA, en el periodo 1997-1998, ambas en el área de poesía. 1988), El segundo laberinto (UNAM, Colección El ala del tigre, 1991), La fontana (UAM, Colección Margen de poesía, 1995), ), La turba silenciosa de las aguas (UAEM/La tinta del alcatraz, 2001), Fuego (Lunarena, Col. Poetasdeunasolapalabra, 2003) y Xavier Villaurrutia …y mi voz que madura (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2003).
Su poesía ha sido recogida en numerosas antologías en México, España, Canadá y Francia. Poemas, ensayos, artículos, y entrevistas suyos han sido publicados en revistas y suplementos culturales del país y del extranjero. Asimismo, desde 1995 ha dirigido numerosos espectáculos teatrales en diversos teatros y espacios culturales de la República Mexicana. Actualmente es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte.
TENEMOS SU PRÓLOGO DESDE MAYO DE 2009.
EN LOS PRÓXIMOS MESES LIKEN Y CABALGA LA TARDE VIOLETA MALABAR SERÁN EDITADOS POR EDITORIAL SILVA Y EDITORIAL BEAUMONT.
POR LA TELE
ResponderEliminarhttp://tac12.lb.xalwebtv.ebdsoft.com/programa/102/tac-vilaseca?a7eca8862593b770ffa28e0532e39562
CRITICAS ESPECIALIZASA Y COMENTARIOS SOBRE POEMAS DE LIKEN Y CABALGA LA TARDE VIOLETA MALABAR
ResponderEliminarApreciada poeta María Teresa Bravo,
Ha sido muy grato para mí recibir tu correo con tus poemas y los de Alejandro Gómez, esa primicia como tú dices, que es un canto, más bien dos cantos a los astros del tiempo.
Antes que nada debo mencionar que me parece muy original este entrecruzamiento de luces y de imágenes poéticas, a veces los seres viajamos juntos bajo las estrellas y eso nos brinda mutuamente el aliento de alcanzar los espacios del tiempo.
El lenguaje es transparente, limpio y hondo, en él se puede aprender el vuelo de las golondrinas. Los felicito a ti y a Alejandro por este bello proyecto que espero pronto sea un vaso comunicante para todos.
Reciban mis felicitaciones y mi afecto,
Francisco Azuela
Francisco Azuela, nació en la Ciudad de León, Guanajuato, México, en 1948. Es sobrino nieto de Mariano Azuela, primer novelista de la Revolución Mexicana. Fue candidato de la Academia Hondureña de la Lengua al Premio Internacional de Literatura CENVANTES de España en 1981.
Embajador de Poetas del Mundo en Bolivia 2005.
Ambassadeur de la Paix-Universal Peace Ambassador Ginebra, Suiza, 2006
http://www.los-poetas.com/a/azuela.htm
DESDE NUEVA ZELANDA, ROGELIO GUEDEA; PREMIO ADONAIS 2008
ResponderEliminarQuerida María Teresa:
gracias por su amable mensaje y por compartir conmigo sus poemas escritos a cuatro manos, ya no es tan fácil encontrar esa comunión en la poesía. y en ustedes se ha dado nuevamente el milagro, me alegro mucho por ello, sobre todo porque a veces se pierde el sentido real de escribir poesía y del ser poético mismo, que está aquí, en este ir venir diario, y no allá (lejos o más allá) en lo inalcazable y lo imposible. UN fuerte abrazo desde las antípodas y mucha suerte con su proyecto. Rogelio
Rogelio Guedea
Senior Lecturer
Spanish and Portuguese Programme Coordinator
Director of the Latin American Studies Programme
Department of Languages and Cultures
University of Otago, 3° floor
95 Albany Street
9015
Dunedin, New Zealand
Visit my oficial website: www.rogelioguedea.com
BEATRÍZ BASILE, DESDE ARGENTINA
ResponderEliminarMayte y Alejandro.Volvi a releer vuestro poemario.Es creativo unir vuestras voces,pero lo que aparece no es una simple sucesión de poemas sino una unidad,un diálogo, en el cual temas sobre el amor, el instante, la eternidad , la muerte, se presentan amalgamadas en una sola alma.
Encuentro en él la creatividad de dos voces que se unen y forman un orden nuevo dentro de aquello que es inasible y que sólo la poesía puede nombrar.Poesía de canto y cuento en donde los grandes temas como la vida ,la muerte ,el tiempo,el instante, y en especial el amor asoman en una naturaleza exuberante plena de encuentros con la profundidad del Ser.La palabra es cincelada,medida, la metáfora y la imagen ajustadas a cada verso.
Cada voz conserva su individualidad, su manera de vivenciar el mundo,pero respira la cadencia del todo como en una bella melodía.
Poesía de reflexión, profunda y cotidiana ya que tiene que ver con la vida de todo hombre-mujer,que atraviesa la existencia.Poesía de canto y cuento,en donde la naturaleza con sus sabores, colores,texturas atraviesa el sentir. Hay fuerza en los textos y la debida desmesura que todo poeta tiene que tener.Debéis publicarla ya . Un abrazo Beatriz Basile.
BIOGRAFÍA.
Buenos Aires (Argentina), 1943. Fisiatra. Psicomotricista. Crítica literaria. Poemarios publicados: "Resurrección" (1976), "Tiempo de recorrer los tiempos" (1979), "El ser y sus demonios" (1979), "Fuga en luz" (1984), "Sin nombre" (1990), "Identidad de la vigilia" (1991), "Los obreros del sol" (2002). Premios a poemarios: Faja de Honor, S.A.D.E (1990).
MARY ACOSTA DESDE ARGENTINA TAMBIÉN
ResponderEliminarCon respecto a las espléndidas creaciones enviadas en vertical por ambos, les cuento que:
Son textos de estructura conservada. contienen población de ricas metáforas que procesan descriptivamente y a modo reflexivo la exposición del suceso ante estados intimistas y confesionales. Las imágenes fecundas coronan el talento linguistico de ambos autores, cautivándome plenamente con sus respectivas lecturas.
Mary Acosta (Abril / 2009)
Escritora argentina/española, Promotora literaria y Coordinadora de eventos literarios /artísticos y terapéuticos.
Algunas de sus obras fueron traducidas a los idiomas inglés, francés, alemán, catalán y portugués.
Participa en más de 40 antologías (Nacionales e Internacionales). Representante en Bs. As. del Movimiento Cultural Internacional aBrace (Uruguay – Brasil).
Miembro y Delegada en Promoción Cultural en Argentina para IFLAC ( Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz ).Integrante del Círculo Internacional de Literatura Vanguardista – LALUPE.COM (Miami, USA).
ROSALINA GARCÍA, DESDE VENEZUELA
ResponderEliminarQuerida María Teresa: Gracias por escribir. Me da mucho gusto conocerte y leer esa sensible poesía del amor al alimón, en fina palabra escrita.De esta primera lectura siento tu fluidez y tu gusto por ese relicario magnífico de la infancia. Y, claro, del amor . Los textos de Alejandro me gustan mucho; son también fluidos y además ,profundos. Sin amargura ni dureza expresiva(Veáse: "Tengo x años")Y de tus poemas, María Teresa, me gustaron: "Me dicen que ya no es mío";"Mi padre", "Ärbol centenario". Te reitero, mi niña, que esta es mi aproximación inicial. Me alegro de leerte; y aprecio tu gentil envío a este mi bosque, cercano al mar Caribe.
Un gran abrazo, Rosalina García.
Humocaro Alto, Lara (Venezuela), 1946. Reside en Los Teques. Magister en Letras, estudios de Filosofía. Profesora universitaria. Crítica, ensayista. Cofundadora del Ateneo de Los Teques. Antóloga. Dir. rev. Casa del Poeta. Miembro Corresponsal de la A.P.P. Colaboradora Principal del I.R.P.E. De poesía: "La poesía de Pedro Francisco Lizardo" (1980), "Ramos Sucre a través de los cristales" (1996). Poemarios publicados: "XII cantos" (1978), "De íntima brasa" (1987), "De costado a sol y otras vigilias" (1994), "Poesía" (1998), "Ave de caza" (plaq. prosa y poesía, 1999), "Huerto insomne" (2003). Premios a poemarios: Ramos Sucre (1987).
DESDE PUERTO RICO
ResponderEliminarQuerida poeta, María Teresa, fue una grata sorpresa recibir tu correo electrónico.
Una de las cosas buenas del internet, que obra como un océano donde uno va abandonando botellas con mensajes, que con fortuna otros recuperan; me mortificaba no haber aún respondido, agradeciendo a la poeta, María Teresa Bravo Bañón, Mayte -que además se llama como nuestra hermana Maite- por enviarme su trabajo y darme noticia de su nuevo poemario, inédito.
Generalmente los escritores no comparten sus manuscritos antes de publicarlos, por eso de evitar exponer sus obras al saqueo y/o a la hiriente mofa, de envidiosos o de los no iniciados, que hay de todo.
Hoy he decidido responderte agradeciendo tu confianza, usando e inaugurando ese puente que extiendes amablemente desde Vila-Seca, Tarragona -en el límpido azul mediterráneo- hasta las Aguadas de mi verde Isla –aletargado carey o iguana sobre la esmeralda espalda del Caribe-.
Me parece que estos versos a cuatro manos, -las de Mayte y Alejandro-, tienen mucho vuelo, mucha belleza y mucho rapto. E incluso he llegado a sentir un loco y lírico temblor
Espero saber mas de los avatares de tu bello poemario
Abrazos
Edgar E. Ramírez Mella
Estudió literatura comparada; es pintor y poeta.
Ha participado en numerosas exposiciones colectivas, y fué becado por el 'National Endowment For The Arts' y el Instituto de Cultura Puertorriqueño para presentar su primera muestra individual: 'Ordinary Works/Cotidiano'.
Fue cofundador y coeditor de las revistas literarias, Lagarto Verde y Detrás De La Pared (CAAM) . Su poesía ha aparecida en revistas de Mejico, Santo Domingo y Puerto Rico. Aparece en dos antologías poéticas de su país, Pulso De Poesía (1981-90) del 1990, y la laureada: El Límite Volcado ( Poesía de la generación del 80) del año 2000, Isla Negra editores; también participa como en la antología del foro Sensibilidades (otoño-invierno 2002) de Alternativa Editorial, Ourense, España. Colabora en foros y revistas cibernéticas: Sensibilidades, La Gruta, Textonautas, Adamar, Borinquen Literario, Poetas Antiimperialistas De America, Mexico Volitivo, Poesia Salvaje y Mizares , entre otras de las muchas que existen en la red.
Participa asiduamente en lecturas de poesía en universidades y centros culturales del país.
CALA
ResponderEliminarDe entre la arena espigo
corazones y serenatas
que me encomendaste
en los brazos de los cangrejos violinistas .
¡Oh, cuánto amor me ha llegado
con la espuma fósil de la última marea ¡
Mayte 30 de Mayo 2010
CORAZA
ResponderEliminarPlaya,
una coraza vacía de cangrejo
estancó al alma mater de la luna .
Pleamar de mi palabra :
mañana seré yo la coraza de tu estrella .
POEMA AL DONCEL DE LAS ÁUREAS MIMOSAS
ResponderEliminarhttp://www.youtube.com/watch?v=1I6ZM3ZgW7s&feature=related
Clavos de olor son las pestañas
por donde se asoma al mundo,
mi doncel de las áureas mimosas .
El tiempo lo crece entre sabias alquimias
de aguanieve y flor de granado .
Es caballero andante,
lealtad a la que acudir ,
pacto de honor en donde su verbo
vale más que una alianza de Emperador .
Ahora vive sólo para el arte.
Cuando pasea por la playa,
las sirenas le lanzan claveles añiles
y las Musas lo han nombrado
su niño consentido;
Pero él me escogió a mí,
lleva mi divisa enlazada
a su brazo trovador
y vive para embriagarse
de todo cuanto, solícita, le brindo:
el aire de la poesía,
el fuego de mi invierno.
Preciosos versos... mu profundos y poéticos. Gracias por el dibujo!
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