Bienvenida

Bienvenidos al blog de Alejandro Gómez.

Aquí pretendo que vean la luz algunas de mis obras: fotografías, dibujos, poemas.

Un espacio donde todo el mundo es bienvenido. Estoy deseoso de vuestras opiniones.

miércoles, 6 de enero de 2010

Selección de poesía de Alejandro Gómez

Selección de poemas de "Un soplo de viento" (inédito)

Llevo toda la tarde esperándola
y todavía no ha pasado por el parque.
Es abril;
la espero sin saber quién es y dónde estará.


*************

Puedo poseer
los días completos,
siendo el trueque de la vida
tu sonrisa
-mi despensa.

*************

Creo que te amo,
que estoy enamorado.

Por la vida,
de noche, con un beso o una caricia.

Amor:
travesía.

*************

HOJA

Cric, crec... No es el grillo.

Son, en otoño, senderos caducos,
zapatos de papel y piedras en los dedos.

Lejos de fuentes secas, anhelas ser azul,
te empeñas en ver el valle como una nube;
te piso sobre flores rotas y musgo en tierra emancipada.

Te siento en el murmullo frondoso
-aire serrano-
y caes desde una rama hasta mis pies,
para ser hoja seca.

Hoja muerta el manto forrando.

*************

MAYAS

He visto crecer los campos de tlayoli,
sacrificar a los hijos de mis abuelos desde escaleras rojas.
No todo era escritura incogniscible,
planetas y barcos del más allá.

Hubo un tiempo fértil
-Sol-,
noches en que los besos eran más grandes que cualquier ciudad.

Un día desparecimos entre canciones y leyendas.
Aquella noche la selva no paró de gritar a la Pachamama
-aún se escucha el eco de los gritos-,
entre la paja que ardió y la peste de Hernán Cortés:
luché en el fango contra pieles de piedra plateada.

Me ahogué en D.F.

Nunca debimos conocer el oro.

*************

TENOCHTITLAN

Europa creía conocer el mundo,
y éste pasaba sólo por ellos.

Nuestra capital no era Nueva York;
aún más:
sólo una charca.

*************

NO ES SACRIFICIO

¿Qué fin tiene la sangre,
cuando el ser sólo es un medio ante el miedo?

Justificas el credo exigiendo muerte,
y buscándole otro nombre, encontraste el sacrificio.

¡No es sacrificio!

Es de locos medir la razón con palabras
que anulan lo que a aquella dota de condición serena,
pues la ausencia de vida es muerte,
y matar,
quitar la vida.

*************

Mi boca.

Que por ella hago tátiles mis adentros en tus adentros.
Es por ella por donde se me escapa mi alma cuando te beso.

Boca:
carne cruda.

Ahora se abre para decir:
te quiero.

*************

FONÉTICA

Que fuerza tiene la erre en la zarza,
palíndromo curioso, "ara" la zanja la jota,
y su zeta andaluza,
por "to´ los laos" la roza.

Primitivos sonidos,
formando diferentes amplitudes de onda
-palabras en la boca.

*************

Quiero construir nuestra casa
-piedra sobre piedra recostada-,
con humilde puerta;
sólo de jambas y umbral.

Casa con patio vivaracho,
soleada
-y tú en todas las habitaciones escondida-,
donde pasar las tardes callados,
ausentes de toda materia,
cuerpo obre cuerpo recostado.

*************

REALIDAD

Recuerdo soy
de lo que un día inconsciente perdí.

Sediento voy por un desierto,
y perdido estoy,
si no vuelvo al camio de las cosas a medias:
de la vida triste, pero vida,
de la pena viva, pero viva.

*************

TODO

¿Qué sientes?
Nada, ¿y tu?
A ti.

*************

Razón, tú no te entiendes,
yo sí, y tampoco sé si soy verdad.
Y si me apetece ser,
me invento respuestas sobre mi infinito.

Soy libre,
sin juicio ni moral dentro de mí cuando imagino.

*************


La razón
ya no es sólo lo intrínseco del ser,
sino mi tortura.
No llegar a ninguna parte
y perderse tras sus preguntas rodadas,
despues de tanta cábala.

Vale la pena
saber que sin ésta no lloro;
que sólo la siento
si, a la vez, comparto su triste llanto
con los recuerdos pensados.

No olvidemos lo hermoso del dolor:
el no saber, el no entender
-pensar.

*************

FLUYE

No impidas el paso de un arroyo;
deja las cosas que sean.

Abraza, cuando sientas que debas hacerlo,
sin temer al pudor o a los que no son.
Recuerda que todos esperan el día
y su constancia.

Salta, si sientes tus pies.
Salta, si sientes.
O corre, hacia ninguna parte, por correr.

Deja fluir las cosas.

*************

UN SENTIMIENTO

Vienes a decir que lo eres,
y lo que sientes:
tú en mí.

Silencio, tratando de comprender,
aquí, en el dolor del mundo físico,
donde no se atreve ni a asomarse el alma.

¡Despierta sentimiento!
Allí,
en el mundo del dolor imposible.

*************

Poema:

¿Dónde ronda tu sentir?
¿Dónde te haces tangible?
No en ti mismo,
ni en nosotros,
sino en la breve vida y muerte de tus versos.

*************

Me cantas y te haces mujer,
morena, como la corteza de un olivo,
como el mar mediterráneo que desea tu piel.

Yo soy.
Tratas de definirte como una canción;
me seduces con tus ojos de gitana,
con tu lengua por la ese y por el mar
-mi tierra.

*************

Dime si eres verdad,
si tu olor es cierto entre amapolas.

Dime si tu pelo es verdad,
si su color se define por que te quiero.

Te amo,
a ti, por ser verdad para mi,
por dejarme creer en ti,
en esta poesía colorida.


Otras obras:

"Violeta malabar", poemario conjunto con María Teresa Bravo Bañón
prologado por la poetisa y dramaturga mexicana Rosa Elevige-Thomas. Editorial Beaumont 2010.

"Liken", poemario conjunto con María Teresa Bravo Bañón (inédito)

39 comentarios:

  1. La Razón
    Oh, sí, ese péndulo de hipnotizador
    sobre mis ojos
    Cartesianismo.
    Empirismo.
    Racionalismo.
    Conjetura de Goldbach.
    Espacio vectorial.
    Erastótenes y sus primos.
    Pitágoras y sus catetos
    Euclides y sus postulados.
    Álgebra matricial.
    Álgebra lineal.
    Álgebra Básica.
    Ecuación diferencial
    Ecuación de segundo grado.
    Función exponencial de
    :sangre , sudor y lágrimas
    Logaritmo.
    Algoritmo
    Antilogaritmo.
    Y yo en medio del Conjunto vacio,
    Analfabeta
    por los cuatro ejes de abcisas
    de mis costados
    Siempre en otra parte.
    -de punta apunta del arco irirs: por ejemplo-
    Apresando silogismos
    con cazamariposas.

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  2. COSQUILLAS EN LOS SUEÑOS

    Por una vez, deja de dar y dar y dar…
    a todos menos a ti mismo.

    PERMÍTETE también reír hasta que te duelan
    las mandíbulas y los costados,
    si te hacen cosquillas los sueños.

    ACÉRCATE sólo a los locos que te nutren los más desatinados
    -ellos serán Norte de la mejor de las brújulas- .

    La más alta verdad está en tu secreta utopía :

    Si no te confías plenamente a ella te conviertes en moho de vitrina de museo.

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  3. ¿POR QUÉ ESCRIBIMOS LOS LOCOS POETAS DE ESTE MUNDO ?

    Cuando el joven poeta Frank Kapus, desde la Academia Militar de Wiener Neustadt, escribió a Rainer María Rilke, pidiéndole opinión sobre sus poemas , éste le contestó :



    "Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí, como antes lo preguntó a otras personas. Envía sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poéticos. Pues bien -ya que me permite darle consejo- he de rogarle que renuncie a todo eso. Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie... No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de su noche: "¿Debo yo escribir?" Vaya cavando y ahondando, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un "Si debo" firme y sencillo, entonces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida….”

    Yo hice siempre mía esas cartas de Rilke , como si me las hubiera escrito a mí. Con toda humildad, siempre he ido a buscar la respuesta ¿por qué escribo? ¿para quién escribo? ¿qué significa ser poeta?

    Un poeta auténtico, no ha de estar buscando la aprobación de los demás en su obra, ha de ser él el orgulloso y el exigente con su obra, es su autoperfeccionamiento a donde le lleva la poseía, no a buscar la competición y a medirse cuantos más títulos y premios mejor, porque la mayoría de esos premios están amañados desde su base, sólo insuflan un ego superficial, cuando el verdadero ego ha de estar en sí mismo, en la propia poesía y en sentirse satisfecho con la creación.
    Sólo cuando su exigencia está colmada y considere qeu esa creación es perfecta, la dará a conocer y la comaprtirá con los demás como un acto de generosidad del que regala lo mejor de sí mismo .

    Un poeta auténtico ha de tener el equipaje machadiano siempre preparado, lleva su distinción en la austeridad de su vida y en el desapego de las cosas de este mundo, menos de la filantropía y la utopía que es el Norte en la brújula de sus sueños.


    No vivirá de la poesía, pero sí por la poesía que le da alas .


    “Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
    A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
    el traje que me cubre y la mansión que habito,
    el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

    o como el mismo Rilke

    “ No hará casa el que ahora no la tiene,
    el que ahora está solo lo estará siempre,
    velará, leerá, escribirá largas cartas,
    y deambulará por las avenidas,
    inquieto como el rodar de las hojas.”

    Para el poeta : su vida libre es galardón , lejos de servidumbres de paso, su único compromiso está con su propia libertad . Escribe porque vibra, porque su vida es movimiento, si no puede escribir se muere, se convierte en polvo de una vitrina de museo .
    El poeta, es el juglar de los caminos, es un estado de la conciencia siempre despierto, nunca ni siquiera puede estar en estado de vigilia .
    Quien así no se considere, será un “ escribidor” uno de tantos, no un poeta.
    Y Alejandro, como yo,no me cabe la menor duda sí es un poeta .
    Unir mis poemas a los suyos es sumar creatividades, el mejor homenaje a un nuevo poeta.

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  5. COTIZAR EN MARAVEDÍES

    Para sorpresa suya :
    ella ya no estabas en el candelero
    de la nueva tasación en Bolsa.

    No se cotizaba la lealtad,
    la paciencia , ni el buen amor,
    -ni siquiera el amor-hermoso-

    En aquella Corte no distinguían
    los caducos maravedíes ,
    de los doblones de oro,
    recién importados de las Indias.

    Nunca supieron valorar las rosas,
    en los campos yermos
    donde no germinan ni zarzales.

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  6. CINTAS DE COLORES PARA CORPIÑO ZÍNGARO
    Sobre una cáscara de globo me balanceo
    entre la locura del deseo devorador
    y el petrificante frío del pensamiento.
    Torbe Bronston



    Al llegar la noche me tienta la luz de las hogueras
    y el culebrear de los caminos.
    El alma zíngara que guardo
    prepara su hatillo e inventa la Cruz del Sur
    de sus sueños antípodas.

    Ansío el cascabeleo de las danzas balinesas,
    el abrazo de la aurora boreal
    en la Región de los Mil Lagos,
    o dormir al amparo de las estrellas en Tahití.

    Suspiro por escaparme a Canadá a salvar focas ,
    O por cruzar el Serengueti a lomos de una jirafa.
    Me voy-siempre les digo a todos-
    Entonces, alguien viene y me regala,
    con un beso, un pajarita de colores.
    Otro me ofrece una copa de vino
    con un rubí triturado, para que no me vaya.
    Alguien me pide, por teléfono, que busquemos
    el sinónimo preciso para acabar un
    cándido poema volteriano
    o que le ayude a redactar un informe
    sobre la proporcionalidad inversa
    del salto del impala , con el agujero de ozono.

    Una inocente criatura pretende que vigilemos
    la diligencia del espantapájaros del huerto,
    de como huyen los jilgueros asustados
    y se quedan los gorriones vagabundos.

    Entonces mi madre me pone una madeja entre las manos
    y me pide que le ayude a ovillar lana…

    Excusas, ya lo sé, pequeñas anclas de caricias.
    Entonces considero que hace frío ahí afuera todavía.
    Llueve demasiado, ya me iré cuando escampe-les digo-

    Posiblemente cuando se vayan las bandadas de estorninos.
    Recuerdo, vagamente, que tengo el pasaporte caducado
    Y que habré de esperar aún un tiempo,
    mientras no llegue el visado final, para la orilla de Osiris.

    DE MI LIBRO : PUNTADAS DE RASO SOBRE AMAPOLA Y ORTIGA

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  8. MI CASA SOSEGADA

    Estando ya mi casa sosegada…

    San Juan de la Cruz .


    Mi casa abriga en sus cimientos
    las raíces de olivos milenarios
    que un día oyeron los versos de Homero
    y otro los Edictos de los Césares .

    Su tejado es romano,
    con tejas planas, donde la beata lluvia
    se recoge en el aljibe del patio
    guardián de la luna llena,
    a la sombra perfumada
    de un limonero.


    Tengo azoteas, donde juega, descarado,
    el viento metiéndose en la ropa tendida
    y adoptando nuestras formas invisibles.

    Se asoman a la mar balcones
    con macetas de gitanillas,
    albahaca y azulonas hortensias .


    Hay una alacena secreta
    con anaqueles donde reposan
    pétalos de rosas
    envueltos en saquitos de lino
    y manzanas con corazones de canela
    para la buenaventura de quien atraviese
    estos atrios bendecidos.

    Atesoro un arcón de novia de mis antepasadas,
    con sus ajuares primorosos de puntillas
    donde también guardo los poemas de amor
    que te escribo y se fugan
    cada día, para ti,
    como palomares abiertos .

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  9. POR UN GORRIÓN MENUDO COMO UN SOPLO


    Por un gorrión menudo, como un soplo,

    se sintió en la pura claridad desnuda de las

    cosas .

    Enternecido por la plenitud de recobrarse

    y palparse la memoria

    con las mismas manitas de la infancia.


    Allí se sintió de nuevo arropado

    y mecido en nanas de algodón de azúcar.

    Aquél era su hogar, su casa, su refugio.

    Nunca más se preguntaría:

    quién era, de dónde venía o a dónde iría,

    pues en su corazón poseía la fortuna

    de su Km cero para emprender

    todas las rutas de ida y de regreso .

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  10. HOY RECIBÍ ESTA CARTA DE SARA SUÁREZ PASTOR,

    TIENE 8 AÑOS . LA COMPARTO . COMO DECÍA

    GABRIEL CELAYA : LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA

    DE FUTURO.

    SABE MUY BIEN QUÉ ES UN POETA Y QUE EL CORAZÓN

    DEL POETA ES EL ÚNICO TINTERO.



    LA POESÍA




    La poesía,

    no se trata de poner cosas,

    sin tón ni són,

    se trata de decir,

    lo que el poeta o poetisa siente,

    o lo que el poeta quiere escribir,

    no cualquier cosa.


    Se trata de escribir,

    cosas que te llenan,

    cosas que de verdad siente un poeta.

    Ésta poesía te dice:

    Has nacido para ser poeta,

    porque poeta has nacido,

    porque Dios sabía,

    que tu eras el elegido,

    escribir poesías,

    no lo hace todo el mundo,

    pero tú supiste,

    y de tí he aprendido.


    De libros de poesías,

    que tú me mandaste,

    aprendí millones,

    millones de formas,

    de escribir una poesía.

    Aprendí el verdadero sentido,

    de una poesía,

    Porque una verdadera poesía,

    es lo que el poeta siente,

    lo que el poeta quiere escribir,

    o lo que el poeta cree que sienten los demás.

    SARA SUÁREZ PASTOR.

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  11. SI NO POSAS LAS LUNAS ALMENDRADAS DE TUS OJOS

    ESTOS VERSOS NO EXISTEN



    Si tú me leyeras me volvería danzarina

    en el Jardín de las Delicias del Bosco.

    o la más altiva palmera disparando

    al viento la fiesta de sus atardecidas ramas

    ¡Si tú me leyeras me volverías tantas cosas!


    La odalisca que espera desnuda a Durero

    envuelta en un abrigo de martas cibelinas,

    una cervatilla saltando en la aldea de Tagore

    o las alas de Niké de Samotracia

    sin el rictus del mármol que aprisiona su

    vuelo.

    ¡Quién sabe cúantas vidas en mi repetiría, si

    me leyeras!

    Gauguin me pintaría con las muchachas

    coronadas de flores

    a la sombra de bosques de alcanforeros

    o sería el colibrí de un documental de

    National Geográphic

    o la arquitectura perfecta de la rosa

    que alguien depositó-con ternura-

    en la tumba de Rilke.

    Si tú me leyeras, a estocadas,

    pelearías, sin saberlo

    con mi muerte pequeña y cotidiana

    y le arrebatarías un puñado de luces a mis sombras

    para ser el labio vivo que aún te besa

    o la estrella más fugaz que atravesara tu

    alborada.

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  12. MIS CONTRADICCIONES Y YO SOMOS ASÍ POR :

    ANASTASIA ROGOVYKY

    Y ANA LÓPEZ FERNÁNDEZ, 11 años, alumnas de
    Mayte Bravo


    Aquí estamos:

    Mis contradicciones y yo .

    Soy el payaso triste .

    Mi tristeza es alegre.

    Hago ruido silencioso.

    Toco en una orquesta sin música,

    Sé caminar por encima del agua.

    Mis ojos no tiene vista.

    Uso la cabeza y no tengo cerebro.

    Soy un muerto que vive

    y mi paciencia es impaciente.

    El día lo veo oscuro

    y la noche iluminada.

    El fuego es frío

    y mi corazón blando

    como el diamante .

    Mis intestinos limpios

    como el contenedor de basura.

    Mi fin es infinito.

    Sé leer sin letras,

    escribir sin manos.

    Ver un incendio en un iceberg

    y soñar con pájaros sin alas.

    Mi docilidad es salvaje

    y mi cuerpo con la debilidad del acero.

    Enciendo hogueras congeladas

    a mis amigos que viven

    en planetas deshabitados .

    Mi piel es blanca y a la vez negra .

    Mi público es interminable,

    ya se acabó .

    Soy un dulce tormento

    y a la vez te digo adiós sin despedirme.



    ANASTASIA ROGOVYKY
    Y ANA LÓPEZ FERNÁNDEZ, 11 años

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  13. DE MI BLOG : LAS MANOS DE TIZA


    POESÍA DESDE LA CUNA



    EL INVIERNO


    El invierno escritor

    escribe con lápiz de hielo

    en los tejados de Inglaterra.

    El invierno bombero

    apaga el Sol de Rusia.

    El invierno enfermero

    pone inyecciones en el culo

    de las nubes del Polo Norte.

    El invierno policia

    persigue al ladrón de trineos

    de los Pirineos.


    El invierno detective

    investiga al Ratoncito Pérez

    de Laponia.

    El invierno médico

    cura el cielo herido

    de Francia




    El Invierno maestro de Kun-fú

    lucha contra el osos kun-fú panda





    El invierno quitanieves

    primero pone nieve,

    después la quita

    en el Polo Sur.




    El invierno albañil


    construye iglúes


    para los esquimales de Alaka.




    Poema escrito por los alumnos de 7 años

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  14. LIBERTAD

    (La libertad está en ser dueños de la propia vida.)

    Diálogos de Platón



    Contemplé desde el pódium a los danzantes:

    Yo volaba en cuatro dimensiones

    y ellos eran turba de cuerpos

    densamente comprimidos

    cual ficticio claustro materno

    -cada vez más estrangulador-

    El Universo es pródigo en espacio:

    Sólo hay que atreverse a ascender.

    DE Mayte Bravo

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  15. ARIADNA CON OVILLO DE LUZ

    La angustia es el vértigo de la libertad.

    (Sören Kierkegaard )


    Fui Ariadna con ovillo de luz

    para ayudarte a atravesar el laberinto.

    Me contagié de tu caos:

    Ahora soy Edipo ciego

    encerrado en la más profunda

    tinieblas de su mazmorra,

    sin Ariadnas que vengan a salvarme.



    DE MI LIBRO INÉDITO " CRUZANDO LA ORILLA DE LOS CAIMANES "

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  16. ESCOTE HALTER


    “Crezco y no aprendo a crecer,
    no me desilusiono,
    ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
    descreída de todo, lamentando su suerte”.
    Gioconda Belli


    Durante muchos años me dolió el peso
    de pagar peaje por mi libertad
    -a veces hasta doble tasa por ser mujer-.

    Me pasé media vida renunciando y la otra media,
    entre delirio onírico y suspiro por la vida renunciada.

    Al girar la esquina del calendario de los cincuenta,
    me pudo el vértigo de estar viviendo como intrusa
    en una mujer que no era yo, ni en el forro de mis días,
    ni en el cubrecamas escarchado de mis noches.

    Pero una mañana me desperté feliz
    porque me corté el cordón umbilical a la otra
    y al poner los pies en el suelo empecé a flotar
    como un catamarán sobre la espuma .

    Supe que no me pertenecían tantos:
    polisones , enaguas, y faja con ballenas…
    y que mi sombra iba libre de mí,
    tan desnuda como yo, por el techo,
    como una chica play-boy de las revistas.

    Era ya tiempo de hoguera manifiesta
    en que mudar toda la coraza de la piel,
    hasta arrancar el lastre de angustia .

    Y de comprarme una chupa de cuero
    y unas botas de siete leguas con tacón de estilete,
    para la fuga de mi Alcatraz domesticada .

    Y de darle una patada a la modosita blusa
    que - antes de acostarme por la noche-
    dejaba, primorosamente, plegada en una silla,
    para que no se arrugaran las jaretas del tiempo.

    A la calle me fui con el ombligo al aire
    y los pezones rompiendo camisetas.

    De mi libro : PUNTADAS DE RASO SOBRE AMAPOLA Y ORTIGA

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  17. CORTE DE MANGAS


    “De bienes destituidas,
    víctimas del pundonor,
    censuradas con amor,
    y sin él desatendidas;
    sin cariño pretendidas,
    por apetito buscadas,
    conseguidas, ultrajadas;
    sin aplausos la virtud,
    sin lauros la juventud,
    y en la vejez despreciadas”

    Margarita de Hickey (Barcelona, 1753-1793)

    A veces, no sé de donde me viene tanta insumisión.

    Éste no querer ponerme corsé ni miriñaque,
    ni llevar el escote princesa drapeado .

    Un campo de alucinaciones me parece la vida.
    ¡Hasta salgo a la calle y me desafío
    con las avestruces a duelos de madrugada!.

    Leo que los “dadivosos” pretende regalarme
    la mitad del Mississipi, la de un trono o el derecho a trabajar.

    Hay que dejar las cosas en su sitio:
    Cada cual que se gane su pan, amasado
    con la sal de la dignidad,
    no con el fácil
    Protectorado de la eterna demagogia .

    Que nadie nos regale lo que nos hemos ganado
    con los puños-por decirlo masculinamente-
    pero también con nuestras tetas de nodrizas
    amamantando a los hijos de los ricos .

    Las ilustres fregonas de mi linaje
    se me rebelan airadas en el pulso.

    Campesinas de sol a sol, vendimiadoras,
    segadoras que parían en las eras;
    obreras de las fábricas textiles
    a mitad de salario y dobladas por el bulto
    de sus hijos en el vientre o a la espalda.

    Niñas analfabetas que querían aprender a
    leer y escribir y lo hacían a hurtadillas ,
    entre colada y planchado,
    a la luz de los candiles .

    Hijas sin dote que no pudieron elegir carrera,
    sacrificadas en las aras de la familia
    para cuidar a sus viejos .

    Costureras que se dejaron los ojos
    en el repulgo pequeño de sus días
    y en las vainicas ciegas de sus noches .

    No vengáis ahora con el caramelito envenenado del : favor ,el cupo y la foto filatélica.

    Aquí no hay ventaja para nadie .
    Dadnos, simplemente, la gratitud de lo que fuimos

    y la justicia de lo que somos.



    DE MI LIBRO " DEL VIENTO EN LAS AZUCARERAS "

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  18. HIJA DE SEFARAD






    Eres como lo desheredados de la aljama
    que lloran su destierro injusto .

    Coge tus pequeño hatillo y huye con ellos.
    Sé también una digna hija Sefarad .
    En esta ciudad yerta tampoco
    ya nadie te quiere,
    ni a nadie le haces falta,
    ni va a llorarte nadie
    si no vuelves jamás .

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  19. MENÚ REPETITIVO

    Lo siento Sr, hoy el menú que le ofrecemos
    es poco variado
    Tenemos : corazón a la flor de calabaza ,
    Corazón en compota de patada en la espinilla ,
    corazón estofado al perfume
    de la cuentacorriente
    más expoliada que el laurel de Delfos,
    filetes de corazón ligeramente salteado y vapuleado de lo lindo ,
    albóndigas de corazón al aguardiente de patatas
    ( es que ya no quedaba vino )
    croquetas de corazón con hebras
    de versos de Rilke y cominos
    más solos que la una .
    .
    Ud . perdone la poca variedad de hoy,
    Pero es que Pasó Cupido
    y le disparó tan fuerte
    a la cocinera que
    se le cayó el corazón en la sartén
    y le ha tenido que sacar el máximo provecho
    ( Debían de estar oxidados los alambres
    que se lo sujetaban a la línea de la vida )


    No , lo sentimos , no le podemos atender
    en su demanda de :“ a la vinagreta o con Ketchup“
    La cocinera siempre nos advierte
    Que ella o endulza sus platos ,
    O los salpimenta a conciencia
    O los alegra con hojitas de albahaca
    y flores de tomillo
    Pero que no le gusta avinagrar
    nada ni a nadie ,
    que para eso ya está el
    común y corriente
    McDonalds de la vida
    y que la suya
    es una cocina de autora
    con IBS incluído
    y de edición limitada
    (y numerada ante notario)

    pero que si quiere le servimos
    unos pinchitos de válvula tricúspide
    con unos bravos caracoles

    ¡Ah , y la sangría es gratis,
    le convida a usted la casa !


    DE MI LIBRO " DEL VIENTO EN LAS AZUCARERAS "

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  20. LOS CASTIGADOS
    Y siempre estamos castigados
    -de cara a la pared-
    aunque la orgía siga a nuestras espaldas
    y nos llegue la música, la risa, el jadeo
    o el aroma del festín
    dispuesto para sólo los escogidos .

    Nosotros ,siempre proscritos,
    coronados con las orejas de burro,
    porque sí,
    porque nos lo habíamos merecido
    por herencia -dicen-.

    Copistas curvados sobre

    milimetradas cuadriculas
    Repitiendo : por nuestra remota transgresión

    - descubrir que fueron dulce las podridas manzanas de lo prohibido-


    Y nosotros, ajenos al agravio
    Ignorando el yerro, culpa;
    pidiendo perdón -quizás por todo-
    Repudiados , sin saber la causa,.
    sí fue por respirar antes que nos lo ordenaran,

    por enamorarnos a destiempo de lo proclamado
    en los edictos de la Razón ,
    por decir NO a todos los Noes que no eran nuestros…

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  21. RINOCERONTEANDO : FANTASÍA NEOLOGÍSTICA CON
    ALUMNOS DE TERCERO DE PIMARIA 8-9 AÑOS

    El rinoceronte se encontró en un rinocemonte y se casó en un rinoceguante .

    A la boda fue el rinocefante, que estaba casado con un rinoceamante y que tenían un hijo llamado Ritoceronte .

    El rinoceamante tenia un amigo robotceronte que siempre iba con un rifleceronte, porque era bastante lococeronte y además tenía por mascotas una ranaceronte y una rataceronte .

    Fueron juntos a la peluquería del Rizoceronte para que les rizoceronteara el pelo porque antes se lo habían estropeado en la peluquería del Planchaceronte .

    Pero hubo una avería y tuvieron que llamar al electriceronte del rinocemonte y como no pudo, se fueron todos al cenar al Rinocerretautante .

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  22. HISTORIA DE LA CIENCIA

    Al principio la Tierra no se movía
    y vino Galileo y la puso en marcha
    como quien le da cuerda a un reloj.

    El Sol, la Luna y los Planetas,
    antes giraban alrededor de la Tierra
    hasta que vino Copérnico
    y les dio otra orden
    y desde entonces
    fuimos nosotros los viajeros.

    Vivíamos sin gravedad hasta Newton
    se le ocurrió la fórmula
    de la gravitación Universal
    después que le cayera
    una manzana en la cabeza
    y le hiciera un gran chichón.

    No teníamos neuronas en el cerebro
    hasta que a Ramón y Cajal
    se le ocurrió
    dibujar estrellitas
    después de tanto
    mirar por el microscopio .

    Hubo un tiempo en que los números iban indisciplinados y golfos por ahí,
    haciendo de las suyas;
    hasta que llegó Pitágoras
    y los cuadró en un cuadrado
    de multiplicaciones.

    Después a Erastótenes
    le dio por buscar
    a los más rebeldes
    a los que no se dejaban
    dividir por nadie
    y los llamó sus “primos” .

    Y por último llegó Einstein
    y -como buen genio -nos sacó la lengua
    cuando no entedimos muy bien el E = mc²
    que se había inventado.


    DE ZAPATOS SIN CORDONERAS

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  23. BENDITA SIMBIOSIS DEL LIQUEN


    Tú vives en mí
    y en mí creciste .

    Que nadie te busque
    en la rareza
    de las rendijas del pasado,
    -vaho en los vidrios de la memoria
    ni en la piel moteada de la noche.

    Tú me lates
    -¡Bendita simbiosis del liquen!-
    en el nadir perfecto
    o en la conjunción
    de mis astros no escogidos.

    Aleteas,
    en verbo puro ,
    sin camuflaje de mariposa nocturna.
    Y de mí sobresales
    tan evidente ,
    que es difícil definir
    donde acaba tu resplandor
    y donde empieza mi sombra .

    Fluyes.
    Transubstancias río,
    estela y barco,
    Ca-ta-ra-ta.

    Verdeas
    en mis yemas invernales ,
    y en la nervadura valiente
    de mis venas centenarias.

    Trasluces
    el secreto parpadeo de tu estrella
    a mi vida conjugada ,
    - Eres elipsis de la fugacidad
    de cuanto escribo .


    Pues tú me vuelves cigarra adolescente
    y nadie te canta como yo,
    ni nadie sueña de tu ensueño ,
    ni nadie vuela como yo,
    en las alas de tus días
    ni en los élitros plateados de tus noches.

    Mayte

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  24. ME LO HA CONTADO UNA CARACOLA CHISMOSA Y LENGUARAZ

    Me lo ha contado una caracola chismosa y lenguaraz.
    -Dice que me quieres-
    diligente quiero ir a la cárcel de jazmines de tu pecho
    ¡ Qué hipérbole soy gritando tu nombre
    desde esta orilla ¡
    Mis cuerdas vocales son tensas crines
    de potros desbocados.

    Muevo los brazos,
    en aspas de locuras quijotesca
    Hago señales apaches
    con el humo en hoguera de mis versos.

    Te escribo billetes de amor
    -a la antigua usanza - y convierto
    golondrinas en palomas mensajeras.

    Invento un tam- tam
    con un megáfono cerca del corazón
    -es una locomotora de raíles desbocada .


    Ingenuo, tú, me miras distraído,
    como no creyendo que va para ti
    tanta atolondrada fanfarria
    de trombones y saxofones diminutos
    que te saludan desde la otra orilla


    Y así, la tarde se nos desmenuza
    y me acalla poco a poco.

    Me descubres:

    “Soy yo, sí ,tu arquera de versos y claveles”
    Sonríes como esos delfines que se burlan
    de las sirenas que me envidian.

    Cazo la luna.
    Te la lanzo como un ovillo presuroso.
    Con una mano la apresas y con la otra
    Chiribitas de amor me lanzas con un beso.

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  25. ¿Hace cuánto que no ves una estrella fugaz?
    ¿Hace cuánto que no miras al cielo?
    Agómez



    Escoge esta noche una estrella
    Sé que te pertenecen por destino propio
    y que no hace falta que nadie te las regale .

    Sólo te bajo el cielo para ponerlas
    alcance de tu mano .
    Las fugaces las dejamos
    para los que suspiran
    y sueñan sus deseos.

    Yo te tengo a ti.

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  26. LA DULCE DESTEMPLANZA

    Estás en todas partes.
    Te has sembrado en cada rincón de mi casa,
    en mi playa, en las macetas, en mi cocina …
    donde amar se me convierte
    en dedos pasteleros .

    Donde voy estás plantado,
    como un árbol en medio del camino
    y me tropiezo con tu ausencia.

    Eres el abrazo de mi silla,
    mi almohada soñadora,
    mi cubrecamas nocturno
    sobre el sueño de dulce destemplanza.
    Eres el amanecer dichoso
    sin nubes en el horizonte,
    la promesa que allá donde vaya
    siempre me esperan tus brazos
    de marino acostumbrado a
    bregar con las tormentas.

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  27. LIKEN TAMBIÉN TIENE UNA EMINENTE ESCRITORA MEXICANA COMO PROLOGUISTA : MARIANA BERNÁRDEZ(México, D.F. 1964), estudió la carrera de Ciencias de la Comunicación Social en la Universidad Anáhuac obteniendo el título de licenciatura con la tesis: La comunicación intersubjetiva en Ortega y Gasset, posteriormente realizó la maestría en Letras Modernas en la Universidad Iberoamericana logrando el grado con la tesis: La teoría poética en "Cancionero y Romancero de Ausencias" de Miguel Hernández; y el doctorado con el trabajo de investigación: María Zambrano: acercamiento a una teoría poética de la aurora.


    Su obra poética publicada: Tiempo detenido, edición de autor (1987), Desvelos quiméricos incluido en el libro colectivo Labrar en la tinta de Latina Desvelos quiméricos incluido en el libro colectivo Labrar en la tinta de Latina Imprenta Editorial, UAM y UNAM (1988); Rictus Colección Cuadernos del Nigromante del CNCA-INBA, UAM y Juan Pablos Editor (1990); Nostalgia de vuelo en la Colección Correo Menor de la Universidad Autónoma Metropolitana-Unidad Iztapalapa, (1991).Luz derramada, La Máquina Eléctrica Editorial (1993); Réquiem de una noche (plaqueta) Colección La Hoja Murmurante, Editorial La Tinta de Alcatraz (1993); El agua del exilio Colección El Ala del Tigre, UNAM (1994); Incunable Colección Molinos de Viento, Dirección de Difusión Cultural de la UAM (1996); Liturgia de águilas Colección José Yurrieta Valdés, Universidad Autónoma del Estado de México y Editorial La Tinta del Alcatraz (2000); Sombras del fuego Colección Punto Fino, coedición del IPN, Fundación Alejo Peralta y SEESIME, (2000); y Alba de danza, Colección la Otra Orilla, coedición de Enkidu Editores y Ediciones del lirio, (2000).
    Libros de ensayo publicados:
    María Zambrano: acercamiento a una poética de la aurora, México: Colección Alter Texto: Teoría y Crítica del Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, 2004. La espesura del silencio, ganador de la convocatoria abierta en género de ensayo del Instituto Mexiquense de Cultura 2004, colección Cruce de Milenios, crónica de nuestros días. México, 2005. Bailando en el pretil, México: Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, 2007.

    Tenemos su prólogo escrito sobre LIKEN desde Diciembre de 2009.

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  28. AGRADECIMIENTO A DOS ESCRITORAS MEXICANAS QUE NOS HAN ESCRITO SENDOS PRÓLOGOS DE NUESTROS LIBROS .



    NUESTRA PROLOGUISTA DE LA TARDE CABALGA VIOLETA MALABAR
    Roxana Elvridge-Thomas (Ciudad de México, 1964).

    BIOGRAFÍA.
    México D.F. (México), 1964. Licenciada en Ciencias Humanas, Maestra en Letras Mexicanas. Profesora universitaria de Literatura. Coordina talleres poesía. Ensayista, dramaturga. Dirige teatro. Miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte, en el área de Poesía. De poesía: "Gilberto Owen. Con una voz distinta en cada puerto" (2004). Premios de periodismo y ensayo. Becaria del Centro Eurolatinoamericano para la Juventud (CEULAJ) y del FONCA. Poemarios publicados: "El segundo laberinto" (1991), "La fontana" (1995), "Imágenes para una anunciación" (2000), "La turba silenciosa de las aguas" (2001), "Fuego" (2003), "Xavier Villaurrutia …y mi voz que madura" (2003). Premios a poemarios: Poesía Joven Elías Nandino (1990), Enriqueta Ochoa (1999).

    En 1990 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Joven “Elías Nandino”; en 1993 el Premio Nacional de Periodismo Juvenil “Elena Poniatowska”, en el área de Entrevista; en 1998 el Premio Nacional de Ensayo “El Privilegio de la Palabra (Instituto de Cultura de Yucatán) y en 1999 el Premio Nacional de Poesía “Enriqueta Ochoa”. Ha obtenido las becas del Centro Eurolatinoamericano para la Juventud (CEULAJ), de España, en 1993 y la de Jóvenes Creadores, del FONCA, en el periodo 1997-1998, ambas en el área de poesía. 1988), El segundo laberinto (UNAM, Colección El ala del tigre, 1991), La fontana (UAM, Colección Margen de poesía, 1995), ), La turba silenciosa de las aguas (UAEM/La tinta del alcatraz, 2001), Fuego (Lunarena, Col. Poetasdeunasolapalabra, 2003) y Xavier Villaurrutia …y mi voz que madura (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2003).

    Su poesía ha sido recogida en numerosas antologías en México, España, Canadá y Francia. Poemas, ensayos, artículos, y entrevistas suyos han sido publicados en revistas y suplementos culturales del país y del extranjero. Asimismo, desde 1995 ha dirigido numerosos espectáculos teatrales en diversos teatros y espacios culturales de la República Mexicana. Actualmente es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte.

    TENEMOS SU PRÓLOGO DESDE MAYO DE 2009.

    EN LOS PRÓXIMOS MESES LIKEN Y CABALGA LA TARDE VIOLETA MALABAR SERÁN EDITADOS POR EDITORIAL SILVA Y EDITORIAL BEAUMONT.

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  29. POR LA TELE

    http://tac12.lb.xalwebtv.ebdsoft.com/programa/102/tac-vilaseca?a7eca8862593b770ffa28e0532e39562

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  30. CRITICAS ESPECIALIZASA Y COMENTARIOS SOBRE POEMAS DE LIKEN Y CABALGA LA TARDE VIOLETA MALABAR

    Apreciada poeta María Teresa Bravo,

    Ha sido muy grato para mí recibir tu correo con tus poemas y los de Alejandro Gómez, esa primicia como tú dices, que es un canto, más bien dos cantos a los astros del tiempo.

    Antes que nada debo mencionar que me parece muy original este entrecruzamiento de luces y de imágenes poéticas, a veces los seres viajamos juntos bajo las estrellas y eso nos brinda mutuamente el aliento de alcanzar los espacios del tiempo.

    El lenguaje es transparente, limpio y hondo, en él se puede aprender el vuelo de las golondrinas. Los felicito a ti y a Alejandro por este bello proyecto que espero pronto sea un vaso comunicante para todos.

    Reciban mis felicitaciones y mi afecto,

    Francisco Azuela
    Francisco Azuela, nació en la Ciudad de León, Guanajuato, México, en 1948. Es sobrino nieto de Mariano Azuela, primer novelista de la Revolución Mexicana. Fue candidato de la Academia Hondureña de la Lengua al Premio Internacional de Literatura CENVANTES de España en 1981.
    Embajador de Poetas del Mundo en Bolivia 2005.
    Ambassadeur de la Paix-Universal Peace Ambassador Ginebra, Suiza, 2006


    http://www.los-poetas.com/a/azuela.htm

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  31. DESDE NUEVA ZELANDA, ROGELIO GUEDEA; PREMIO ADONAIS 2008



    Querida María Teresa:
    gracias por su amable mensaje y por compartir conmigo sus poemas escritos a cuatro manos, ya no es tan fácil encontrar esa comunión en la poesía. y en ustedes se ha dado nuevamente el milagro, me alegro mucho por ello, sobre todo porque a veces se pierde el sentido real de escribir poesía y del ser poético mismo, que está aquí, en este ir venir diario, y no allá (lejos o más allá) en lo inalcazable y lo imposible. UN fuerte abrazo desde las antípodas y mucha suerte con su proyecto. Rogelio


    Rogelio Guedea
    Senior Lecturer
    Spanish and Portuguese Programme Coordinator
    Director of the Latin American Studies Programme
    Department of Languages and Cultures
    University of Otago, 3° floor
    95 Albany Street
    9015
    Dunedin, New Zealand

    Visit my oficial website: www.rogelioguedea.com

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  32. BEATRÍZ BASILE, DESDE ARGENTINA


    Mayte y Alejandro.Volvi a releer vuestro poemario.Es creativo unir vuestras voces,pero lo que aparece no es una simple sucesión de poemas sino una unidad,un diálogo, en el cual temas sobre el amor, el instante, la eternidad , la muerte, se presentan amalgamadas en una sola alma.
    Encuentro en él la creatividad de dos voces que se unen y forman un orden nuevo dentro de aquello que es inasible y que sólo la poesía puede nombrar.Poesía de canto y cuento en donde los grandes temas como la vida ,la muerte ,el tiempo,el instante, y en especial el amor asoman en una naturaleza exuberante plena de encuentros con la profundidad del Ser.La palabra es cincelada,medida, la metáfora y la imagen ajustadas a cada verso.
    Cada voz conserva su individualidad, su manera de vivenciar el mundo,pero respira la cadencia del todo como en una bella melodía.

    Poesía de reflexión, profunda y cotidiana ya que tiene que ver con la vida de todo hombre-mujer,que atraviesa la existencia.Poesía de canto y cuento,en donde la naturaleza con sus sabores, colores,texturas atraviesa el sentir. Hay fuerza en los textos y la debida desmesura que todo poeta tiene que tener.Debéis publicarla ya . Un abrazo Beatriz Basile.

    BIOGRAFÍA.
    Buenos Aires (Argentina), 1943. Fisiatra. Psicomotricista. Crítica literaria. Poemarios publicados: "Resurrección" (1976), "Tiempo de recorrer los tiempos" (1979), "El ser y sus demonios" (1979), "Fuga en luz" (1984), "Sin nombre" (1990), "Identidad de la vigilia" (1991), "Los obreros del sol" (2002). Premios a poemarios: Faja de Honor, S.A.D.E (1990).

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  33. MARY ACOSTA DESDE ARGENTINA TAMBIÉN

    Con respecto a las espléndidas creaciones enviadas en vertical por ambos, les cuento que:
    Son textos de estructura conservada. contienen población de ricas metáforas que procesan descriptivamente y a modo reflexivo la exposición del suceso ante estados intimistas y confesionales. Las imágenes fecundas coronan el talento linguistico de ambos autores, cautivándome plenamente con sus respectivas lecturas.
    Mary Acosta (Abril / 2009)

    Escritora argentina/española, Promotora literaria y Coordinadora de eventos literarios /artísticos y terapéuticos.
    Algunas de sus obras fueron traducidas a los idiomas inglés, francés, alemán, catalán y portugués.
    Participa en más de 40 antologías (Nacionales e Internacionales). Representante en Bs. As. del Movimiento Cultural Internacional aBrace (Uruguay – Brasil).
    Miembro y Delegada en Promoción Cultural en Argentina para IFLAC ( Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz ).Integrante del Círculo Internacional de Literatura Vanguardista – LALUPE.COM (Miami, USA).

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  34. ROSALINA GARCÍA, DESDE VENEZUELA

    Querida María Teresa: Gracias por escribir. Me da mucho gusto conocerte y leer esa sensible poesía del amor al alimón, en fina palabra escrita.De esta primera lectura siento tu fluidez y tu gusto por ese relicario magnífico de la infancia. Y, claro, del amor . Los textos de Alejandro me gustan mucho; son también fluidos y además ,profundos. Sin amargura ni dureza expresiva(Veáse: "Tengo x años")Y de tus poemas, María Teresa, me gustaron: "Me dicen que ya no es mío";"Mi padre", "Ärbol centenario". Te reitero, mi niña, que esta es mi aproximación inicial. Me alegro de leerte; y aprecio tu gentil envío a este mi bosque, cercano al mar Caribe.
    Un gran abrazo, Rosalina García.


    Humocaro Alto, Lara (Venezuela), 1946. Reside en Los Teques. Magister en Letras, estudios de Filosofía. Profesora universitaria. Crítica, ensayista. Cofundadora del Ateneo de Los Teques. Antóloga. Dir. rev. Casa del Poeta. Miembro Corresponsal de la A.P.P. Colaboradora Principal del I.R.P.E. De poesía: "La poesía de Pedro Francisco Lizardo" (1980), "Ramos Sucre a través de los cristales" (1996). Poemarios publicados: "XII cantos" (1978), "De íntima brasa" (1987), "De costado a sol y otras vigilias" (1994), "Poesía" (1998), "Ave de caza" (plaq. prosa y poesía, 1999), "Huerto insomne" (2003). Premios a poemarios: Ramos Sucre (1987).

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  35. DESDE PUERTO RICO

    Querida poeta, María Teresa, fue una grata sorpresa recibir tu correo electrónico.
    Una de las cosas buenas del internet, que obra como un océano donde uno va abandonando botellas con mensajes, que con fortuna otros recuperan; me mortificaba no haber aún respondido, agradeciendo a la poeta, María Teresa Bravo Bañón, Mayte -que además se llama como nuestra hermana Maite- por enviarme su trabajo y darme noticia de su nuevo poemario, inédito.

    Generalmente los escritores no comparten sus manuscritos antes de publicarlos, por eso de evitar exponer sus obras al saqueo y/o a la hiriente mofa, de envidiosos o de los no iniciados, que hay de todo.
    Hoy he decidido responderte agradeciendo tu confianza, usando e inaugurando ese puente que extiendes amablemente desde Vila-Seca, Tarragona -en el límpido azul mediterráneo- hasta las Aguadas de mi verde Isla –aletargado carey o iguana sobre la esmeralda espalda del Caribe-.

    Me parece que estos versos a cuatro manos, -las de Mayte y Alejandro-, tienen mucho vuelo, mucha belleza y mucho rapto. E incluso he llegado a sentir un loco y lírico temblor


    Espero saber mas de los avatares de tu bello poemario

    Abrazos
    Edgar E. Ramírez Mella

    Estudió literatura comparada; es pintor y poeta.
    Ha participado en numerosas exposiciones colectivas, y fué becado por el 'National Endowment For The Arts' y el Instituto de Cultura Puertorriqueño para presentar su primera muestra individual: 'Ordinary Works/Cotidiano'.
    Fue cofundador y coeditor de las revistas literarias, Lagarto Verde y Detrás De La Pared (CAAM) . Su poesía ha aparecida en revistas de Mejico, Santo Domingo y Puerto Rico. Aparece en dos antologías poéticas de su país, Pulso De Poesía (1981-90) del 1990, y la laureada: El Límite Volcado ( Poesía de la generación del 80) del año 2000, Isla Negra editores; también participa como en la antología del foro Sensibilidades (otoño-invierno 2002) de Alternativa Editorial, Ourense, España. Colabora en foros y revistas cibernéticas: Sensibilidades, La Gruta, Textonautas, Adamar, Borinquen Literario, Poetas Antiimperialistas De America, Mexico Volitivo, Poesia Salvaje y Mizares , entre otras de las muchas que existen en la red.
    Participa asiduamente en lecturas de poesía en universidades y centros culturales del país.

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  36. CALA

    De entre la arena espigo
    corazones y serenatas
    que me encomendaste
    en los brazos de los cangrejos violinistas .

    ¡Oh, cuánto amor me ha llegado
    con la espuma fósil de la última marea ¡




    Mayte 30 de Mayo 2010

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  37. CORAZA

    Playa,
    una coraza vacía de cangrejo
    estancó al alma mater de la luna .

    Pleamar de mi palabra :
    mañana seré yo la coraza de tu estrella .

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  38. POEMA AL DONCEL DE LAS ÁUREAS MIMOSAS

    http://www.youtube.com/watch?v=1I6ZM3ZgW7s&feature=related


    Clavos de olor son las pestañas
    por donde se asoma al mundo,
    mi doncel de las áureas mimosas .
    El tiempo lo crece entre sabias alquimias
    de aguanieve y flor de granado .


    Es caballero andante,
    lealtad a la que acudir ,
    pacto de honor en donde su verbo
    vale más que una alianza de Emperador .
    Ahora vive sólo para el arte.

    Cuando pasea por la playa,
    las sirenas le lanzan claveles añiles
    y las Musas lo han nombrado
    su niño consentido;

    Pero él me escogió a mí,
    lleva mi divisa enlazada
    a su brazo trovador
    y vive para embriagarse
    de todo cuanto, solícita, le brindo:
    el aire de la poesía,
    el fuego de mi invierno.

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  39. Preciosos versos... mu profundos y poéticos. Gracias por el dibujo!

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